Он жил когда-то в этом мире,
Любил, смеялся и робел,
И преклонялся вольной лире.
Ночами песни свои пел.
Мечтал о славе, как ребенок,
Читал стихи, когда был пьян
И знал одно: его потомок
Расскажет всё о нем друзьям.
Он представлял, как в день дождливый
Иль скульптор, или сам народ
Поставит памятник хвастливый,
А Пушкина — к чертям снесет!
Он поднимал бокал об этом
И говорил, что смерти нет.
-Бессмертие дано поэту,
Тоска и мрак — вторичный бред.
Но вот прошли его порывы,
И жизнь, беспечная, прошла.
Поплакали день-два, забыли.
-Он был поэт? -Ну, вроде, да.