Вбитые в дубовую крышку,
жадно кровоточат окурки,
а под ней поет еле слышно
мальчик, расставляя фигурки
видимых когда-то актеров -
флагманов своих поколений.
Он давно не ждет визитеров,
сидя в темноте на коленях.
Наверху растут казематы,
где цветет луна, засыпая,
и дерутся насмерть солдаты
(им пришлось столкнуться у края
силы чьих-то глупых законов).
Мальчик их не видит - не время...
Он давно не ждет визитеров,
сидя в темноте на коленях.
А под ним бушуют раскаты
очень старых, глупых историй,
что отчасти лишь виноваты
в растерзаньи лучшей love story.
К счастью, не услышит он споров,
где слова летят оголтело.
Может, он и ждет визитеров,
но кому какое здесь дело?!