Звон ушедшей листвы
не пророчит победы.
На устах красоты
блекнут даже монеты.
Переменчива даль
на кровавых заносах,
но страшнее мораль -
не понять, что под носом.
Совокупность полей
пожелтевшей тетради
кроет больше идей,
чем белесые пряди.
Не пройти мимо нас
без плевка иль восторга...
И пусть каждый из вас
сам решает, насколько
мы достойны похвал -
или плачут уж плахи
по пустым головам.
Развеваются флаги!
Барабаны вновь рвут
мое зимнее тело.
Мы всегда были тут
нарисованы мелом...
Не вредили дожди
да и дворника ругань,
потому что вожди
плохо спят от испуга.
Разносился наш глас
над глухими ушами
и подталкивал час
тех, что живы умами!
Небосвод закоптил,
переполненный матом -
только он не забыл
про родные пенаты.
Вытекает вода
из лица пустоты...
Я увлекся. Ах да:
звон ушедшей листвы...