Остались неразгаданны слова,
и с ними неразгаданная фраза.
Всё то, что начинается с утра,
закончится внезапно, и так сразу
меняется привычный разговор,
и только взгляд приковывает пламя.
Но доводы свои наперекор
ты выдвигаешь фактам между нами.
Молчание в повисшей тишине
звенит как искалеченные струны.
У правды, в согревающей весне,
срок годности закончится в июне,
который, может быть, и не придёт,
сентябрь, наступающий до срока,
меня в воспоминания вернёт,
и настоящее покажется жестоким.
У прежних слов откроются теперь
иные смыслы, будто напророчил
свою судьбу, где вместо всех потерь,
всего одна не ставит многоточий.
Нет недосказанности, нету ничего,
что смог бы я оставить в продолжение.
Свеча сгорает, сумерки, темно,
и нарастают волны сожаления.
А в голове всё та же пустота,
ты хочешь журавля, а не синицу.
Но чтоб начать всё с чистого листа,
достаточно перевернуть страницу,
и не менять ни книгу, ни роман,
пусть новая глава, но только прежде
развей густой и временный туман,
но воскреси угасшую надежду.