Сегодня я понял,
что не плохо все вроде.
Что рядом есть люди,
пусть и поодаль бродят.
Понял, что не строитель.
Ну...Просто Не годен,
Чтоб из себя вечно что-то корчить и строить.
Я не мастер полотен,
Не писатель, не Бродский.
Просто я вот такой. Вот такой.
Я свободен.
От чего только?
От людей среди сотен?
Но я ведь такой, как и все.
Я свободен.
Не эталон красоты,
Не кумир для немногих.
Я ведь такой, как они,
Но только свободен.
Охватить всю природу,
Пейзажи...Я мог бы.
Если бы только мне было
Мало свободы.
На любовь я не жалуюсь,
Прошла, ну и черт с ней.
Любовь...она рядом. Во мне.
Так свободней.
Семья? Я найду. Отыщу.
Пусть сквозь годы.
Наверное рано, или просто
Не хватает свободы.
Я писал бы стихи настоящие.
Про маму. Искал тебя в них, крича: "Где ты?"
И все бы узнавали, руку жали,
Говорили: "С большой буквы Поэт ты!"
В художники б подался.
Расписывал иконы.
Если б только мне хоть капли
Не хватало свободы.
Я был бы самым счастливым на свете наверное...
Но Неужели вопрос в свободе?
Наверное свобода нужна человеку,
Если он ни на что не годен.