Свет распался на линии, спрятался в душных комнатах,
Растворился в потоках горячих солёных слёз.
Пустота безгранична и вечна, движения скованы,
И не хочется даже ответить на твой вопрос.
Темнота проникает в глазницы кровавым сгустком,
Застывает на грани реальности, в полусне.
И от этого бешено пусто, смертельно пусто.
И от этого даже весной выпадает снег.
Потому-то не хочется верить и просыпаться,
Серый дым сквозь себя пропускать, выдыхая страх.
Потому и не хочется - жизнь утекла сквозь пальцы,
Даже пары ответов не дав, не застыв в дверях.
Потому что теперь от вечных твоих вопросов
У меня идёт кровь носом и дождь лесом.
Я пишу тебе потому,
Что был создан
Исключительно
Для твоей
Пьесы.