Сидишь , потухшим взором смотришь в выпуклую даль.
Что видишь ты за ней?
Квадратики в домах - потухшие глазницы.
Иль снежный гребень в утренних лучах,
От куда ручеек бежит в лиловой ниве.
И красотой коней дополнен сей пейзаж,
Что гривы распускают на рассвете.
Сидишь и понимаешь , как же так,
Все вроде хорошо , а ты в уныние.
Порхают серым мотыльком сомнения в глазах,
Очей щепа, погасшая в огниве.
Зачем накрыл ты душу светлую свою
Замшелым старым пледом.?
Как знать; от недостатка красоты
Что в времени терпела унижение?
Где музыка? Где честь и где же ей хвала?
Поэмы мудрецов, и битвы чести на рапирах.
Бывало все ведь в Мире ; и разврат, и похоти порок;
Желание всего и вся,
Но бы ли ведь и славные мотивы.
Где красота? О ней я говорю.
Где любование нами над шедевром песни?
Где поклонение поэту и уму?
Где маслом страсти и любви ,написаны картины?
Ведь красота не может быть пустой,
В ней обязательно должно быть наполнение.
Идем мы, вроде и встречаем красоту.
А что за ней? Служение мнимой моде?
Красиво ? Нет! За ней пуста душа;
Ведь нет же в ней , ни капли жизни в воле.
Вложить в себя, творить ? Нет. Не сейчас.
Мы лучше будем на себе писать узоры.
Прельщает восхищением в сети , любая вещь,
А вот писать в себе ,увы уже не в моде.
Но как же так? Ведь миру ведомы Шекспир ,
И странный Пикассо Создал для нас прекрасные картины.
А мы ведь так и проживаем не любя - Свое нутро.
Хоть для него творил божественный Вергилий.
Что далеко ходить? А, Пушкин? А, Толстой ?
Всю душу Русскую в шедеврах восхитили!
А мы пускаем всё на Вуетон, Гермес,
Другие Яркие чехлы забвения.
Брожу по улицам пустой. В Витоне весь одет.
Наряженный, самодовольный сумасброд.
Пишу, срамлю. Кого?
Ведь сам ни разу не прочел и строчки из древнейшей книги!
Все улицы пусты. Пустая суета.
Пустых людей в пустом многообразие .
Немой старик Арбат, забрызган сединой,
Несет в себе одно лишь прозябание .
Хотел я с радостью и торжеством , закончить муки рассуждения.
Но не получится. Ведь я здесь прав.
И не могу найти причин я, для хвалебной песни.
Пройдусь. Надеюсь , что пойму:
Что мы хотим От наших непонятных жизней.
А что от них? Пойду начну с себя.
Запрусь тугим замком от праздных мыслей.
Приду домой...
Засяду...
И прочту...
Хотя бы строчу ....
Из бессмертной....
Книги ...