Чувства все завершаются грязной промозглой ломкой.
Лоскутами,обрывками в памяти явлен путь,
И в мозгу снова вертится гулко,громко
То ,чего не хотел и не мог,не смог вернуть.
Значит правда в молчании,боли,неверности
Кем-то прошлым написано,все рассказано
Тот,кто птицей ввысь взмыл не подумал о смертности
Суть и скрыта порой за красивыми фразами
Кем же были прописаны грани пошлости?
Ведь порою вокруг лишь одно осуждение.
Те,кто нам не прощает малейшей оплошности
В ранги подвигов ставят свои прегрешения.
Красота скоротечна не только во внешности
С каждым днём все сильнее мутятся помыслы.
Люди пишут о страсти,об искренней нежности
Ну,а что после этого,здесь лишь мечты да домыслы.
Грусть дозволена избранным,гордым холёным гениям,
Их великим депрессиям будут написаны оды.
Там герои бессмертны и отданы произведениям,
В то же время из книг им не видно свободы,
А потом оправдают, очистят за сроком давности,
Станут лица пусты,механичны движения.
И один только выход-предстать перед данностью,
Не скрывая стыдливо своё отражение.
Чувства все завершаются грязной промозглой ломкой
Ты пытался пройти,обойти тот протоптанный путь,
Только твой механизм все равно обнаружил поломку,
И ты снова забредил мечтой,что уже не вернуть.