Повесть написанная не мной обволакивает новый день.
Крадётся ветер за воротник мокрого пальто,
когда то очень давно купленного в магазине,
что яркой вывеской радовал
глаз,
людям, которые предпочитают чёрное...
И чёрная кошка ловко путает след,
храня верность времени
Холодно. А мы где то рядом идём...
Ты по Сретенскому, я по Тверскому.
Ты изящно манишь весну в свой дом,
легко нанизываешься минуты счастья
на тонкие пальцы!
А у меня небо в заплатах!
Я наступил на горло счастью
и подставил револьвер к его виску!
И выжимаю из него все без изъянов
И рваную шкуру сменю на лоснящийся мех!
Я вытрясу из него все. Все! Перед плахой...
Небо мое плачет...
Да и к черту все!
Наверное из этой повести кто то вырвал главу. Я молчу.
Выход обнаружен на входе или где то в закоулках души.
Утратив все, чем можно откупиться -
закричу!
Никто не слышит...
Лишь дрогнет ширма ниши,
где спрятаны чувства от глаз
посторонних.
Покуда мы тревожим их,
за ширмой бьется жизнь...