И все же как хочется стать поэтом.
И так же надменно: Толпа, мол, слепа.
Изящно о том, небрежно об этом.
Вы мол, не видите совсем ничерта!
А я, вот он Я! с горячим сердцем.
Пусть руки слабы, но совесть чиста.
Не стану молчать, и со сцены по бесам.
Фразами острыми стану швырять.
И мощно так, в голос о всяких бяках.
О подлости, трусости, лени и лжи!!!
И выдать немножко о чувствах всяких.
Видали "пустышки", какая жизнь.
Эмоций море, переживаний вихрь.
Аксиомами сыпать, корить себя.
И пару строк о делах великих,
Которые я совершил любя!!!
Да, я любил, любил так, что АХ!
И чувств вам таких не знать!
Но подлость, внезапно, ударила в пах.
Не осуждаю. Что с подлости взять?
Мир просто разверзся под моими ногами.
А вы, не видели совсем ничего.
И в бочке страданья, струны отчаянья.
Едва разносили минорный аккорд.
В безумстве отчаявшись, вилку разлуки.
Я выкрал и прыгнул безглавый в острог.
Слышь, критики, Пушкину кудри чешите.
Плевать мне на вас. Читай между строк!!!
Внезапно в быту замолкать, улыбаться,
Смеяться над чем-то, над чем-то грустить.
Мне двадцать пять лет, я жизни нажрался.
И там где все пусто, смысл может быть.
О чем говорю вам, вы просто свиньи.
Вам желудь нужен, а я вам шелк.
Потом реверанс, ну или тон печальный.
И кончилась запись, иль со сцены ушел