...

Почитай мне Бродского перед сном.
У него все правильно: рифма, слог...
Между строк болезненно и темно.
На страницах оттиски чьих-то ног.
В каждой букве- боли через края.
Сотни смыслов. Каждый отыщет свой.
Мне порою кажется, будто я,
Разругалась с собственной головой.
Не могу писать ни о чем большом.
Да и малый стих мимо глаза, в бровь.
Для кого-то, может быть хорошо...
8 строк рифмованных про Любовь...
Не хватает разума, хоть умри,
Все своё нутро в каждой паре строк
Изложить и выплеснуть. Всё внутри.
Но возможно, просто не вышел срок?
Поразмыслить в прозе годок-другой?
Рифмы гнать, коль путного не пишу?
Почитай мне Бродского, дорогой.
А я просто рядышком подышу.
Почитай любимое, "...скрипача".
Там советов правильных пруд пруди.
Как стреляться нужно...Не сгоряча.
И не в лоб, а лучше, с дырой в груди.
Патефон в ломбардах, как пистолет,
Отыскать не мыслимо, ну, скажи?!
А прошло чуть больше полсотни лет,
Но совсем иначе мы стали жить...
Изменилось все. 21 век...
И стихи как лужи, а не моря.
Но все так же чувствует человек,
Пустоту, в преддверии сентября...