Белым мелом занесло слова,
Щебень бьётся о грудную клетку.
Отражение с грязного стекла,
Молча намекает на салфетку.
Всё куда-то резко утекло,
растерялось, высохло, пропало.
Лишь на память черное пятно,
две заколки и пустые планы.
Хочется упасть лицом на стол,
и щекой вжиматься в его холод.
провалиться в бесконечный сон
и не видеть больше серый город.
Раствориться дымом у окна,
что сбегает каждый раз из лёгких.
Никогда не слышать "навсегда"
от людей бесчувственных и плоских.
Закрывая толстую тетрадь,
что писалась красными годами,
я не слова не хочу сказать
Их так много было между нами.