Я проиграла, детка.
В который раз.
Мне, как обычно, досталась бессонная ночь.
А у тебя еще восемь веков до утра.
Спи себе крепко, детка.
Яблочных снов.
Ждать можно вечно, если разбить циферблат.
Если укрыться темнотой,
как зонтом.
Но облака прозрачны, и ночь светла.
Спи себе, детка.
Поговорим потом.
Сыплю, не глядя, в чашку шалфей, тимьян…
Это как трасса, только без знаков «стоп» -
время –
моя игрушка,
мой вечный пасьянс.
Странник.
Ручей.
Нелинейность.
Калейдоскоп.
В августе пахло
костром и сырою травой.
Морем разлился
молочный туман в ноябре.
Было так странно
видеть себя живой
и непривычно пусто
без сигарет.
Зябко клевала в щеки
сказка-зима,
медом с корицей кормила
с рук на ходу...
Следом за снегом покорно растает март.
Спи себе крепко, детка.
Я подожду.