Нет, моя старая, добрая Русь,
Не будет у злата полей петь сердце поэта.
Не будет оно струить свою грусть,
В кровавый янтарь, расплескавшийся в песнь рассвета.
Нет, не земле златокудрых певцов,
Что свежестью трав, выводят на листьях поэмы.
Кто шёлком слов одевает кольцо,
На пальцы, «окрылённой» пером нашей богеме.
Есенин...вечность прошла без тебя,
Мир изжил красоту и сник осенней листвою.
Быт наш за доллары продал себя,
В такт, тупоумию важно качав головою.
Ты, только ты, внемлил стону полей,
И пил васильковый туман с ладоней затонов.
Ты "снегом" парил с ветвей тополей,
Стихотворной строфой, ты падал в омут бездонный.
Как жаль… тебя не найти на Руси,
Нет здесь кипящей черёмухи в летних закатах.
Нет меди в листьях осенних осин,
И каплей тоски настояна чайная мята.
Нет здесь поэзии в душах людей,
Всё выжгла коммерция золоченой монетой.
Рифма, как стая больных лебедей,
Плывёт по течению прочь с размера сонета.
Нет, моя старая, добрая Русь!
Не забыть нам Рязанских строк простое созвучье.
До сих пор, они жгут лёд наших русл,
Так лирически, ненавязчиво и певуче.
Тишь… клён листвою роняет печаль,
На Ваганьковском в сумрак вновь взлетают поэмы.
Свет, восковая им дарит свеча,
Где безмолвный стал мрамор на могиле поэта…