К фокстроту от вальса мечется сердца ритм,
От боли до боли, до хрипа в звенящем голосе.
Рука не коснётся щеки. Но горит, горит там?
Так плеть не коснётся кожи, но будут полосы.
К апатии от азарта, и сразу — в обморок,
В почти забытьё, сползая к ногам доверчиво.
Шагаем в почти что танго вокруг да около,
Ожог на щеке, губами твоими отмеченный.
К ревущим волнам, срываясь с обрыва, падай —
С укором взгляни, своё подставляя горло мне.
Как будто руке касаться уже не надо,
Как будто следы заранее нарисованы.