Мы бога рисуем красивым и статным,
А истина где- то в его бороде
Сверкает брильянтищем невероятным,
Который не видел никто и нигде.
В глазах его, верно, сто тысяч ответов
На сто миллиардов запросов и нужд;
Там сто триллиардов всех рифм для поэтов
И что-то попроще для тех, кто им чужд.
А мне вот приснилась иная картина
(Всяк верущий нервно насупил свой взгляд),
Что бог, потерявший не так давно сына,
Сутул и невзрачен, больной да горбат.
Сидит себе, смотрит невидящим взором,
Лишь изредка (может) перстом поведёт
И самым неясным для жизни узором
Кого-нибудь с кем-то зачем-то сведёт.