Привычно
открываю окна в квартире,
полутени по стенам,
и шепчет мне голос пунктиром:
«Гори умирая…»
Типично
опадает ломкий сухоцвет,
впопыхах раздетый.
А тут… Размытый силуэт.
Меня этот голос ласкает.
Ритмично
барабанит дождь, капли бегут,
как по нотам, к пальцам…
Я криком давлюсь, снова табу,
себя проклинаю.
Привычно
закрываю двери за собой,
за усталым старцем,
и голос твердит, душит волной:
«Гори умирая…»