Падает пепел на белый снег
С чьей-то тлеющей сигареты.
У нас на двоих один век,
А может, вовсе и меньше.
Но что-то мешает быть рядом с тобой,
И от этого как-то мне грустно.
Может, сегодня вернусь я домой,
И там без тебя не будет так пусто.
Ты где-то ходишь, живёшь, что-то ешь
Может быть, даже дышишь искусством.
У меня внутри всё наперекосяк, понимаешь?
В тебе тоже есть это странное чувство?
Я вот сижу, мучаюсь, думаю:
"Где ты? С кем ты? И как?"
Может, я всего лишь игрушка
В твоих неумелых руках?