Повеяло осеннею прохладой.
Леса пугают нас своею наготой.
Барсук хромой несёт для деток ягод.
И сказкой показался год былой.
Над тихой деревенькой дым клубится.
Там храм сияет блеском куполов.
Теперь земля мне эта будет снится,
Маня и дразня строками стихов.
Там на Пикете одиноко писатель молодой сидит.
Всю жизнь он бос. всегда задумчив.
Печально в глубь степей глядит
И, размышляя, говорит
О том, как тяжко жить вдали от дома,
Покинув милый край, семью, друзей;
Как важно знать, что дома тебя помнят,
Не глядя ни на что, до самых трудных дней.
В осеннем воздухе запахло льдом и снегом.
Пора мне покидать красивые края,
Но этот день запомню я навеки,
И может быть вернусь еще сюда.
Быть может побываю в этом храме,
Хотя б разок, хотя б на пять минут,
Поставлю свечку, попрошу здоровья
Для всех родных и близких, что вокруг.
Ну а сейчас, увы, я уезжаю,
Но обернусь, в последний миг назад
И прошепчу писателю чуть слышно:
«Я уезжаю, но вернусь опять…»