Мне приснилось небо Лондона.
Только поцелуя
не было.
Затянуло дымом,
Ступором.
Пасмурно, прохладно,
Ветрено.
Я считал ворон над пропастью во ржи.
Я хотел как Сэлинджер.
Но стал как черт по лжи.
Мечтал писать как "Нате",
Но проиграл.
Я слышал много "хватит",
Но что не знал.
Я каждый день мечтаю -
В немую бездну.
Я сам себя ваяю -
выходит с треском.