Бросает то в жару, то в холод,
И пятен солнечных привал
На простыне моей тяжёлой
Луч утренний нарисовал.
Брожу по потолку глазами,
Ищу хоть каплю свежих сил,
Пытаясь говорить стихами
В гостях у Клода Дебюсси.
День утекает алым шёлком
Из душной комнаты долой;
Ему пора, а мне тревога -
Ночам не до бесед со мной.
Бросает в холод и в жару
Не сплю, от мыслей нет покоя:
Ужель мы все так нездоровы
У нашей трусости в плену?