За Окном- пасется Осень.
Клен, по ветру- листья сбросил
И никто меня не спросит,-
Хватит ли мне сил?
Я,- и сам, - того не знаю,
Свечи гаснут догорая.
Где Ты, нынче, Дорогая?
Кто же, - Тебе мил?
На вопросы- нет ответа…
Закатившееся лето
У бездарного поэта
-Строчки вьет из жил.
Я,- изжил себя на Этом,
Безрассудною кометой
Расчеркнув Ночное Небо
Душу опалил….
Не тоскуйте- все Проходит.
Если,- Что-то, - не выходит,
Знайте,- Это, - Перебродит.
Жил. Любил. Светил...