Три бокала, семнадцать тысяч шагов
И памятник Бродского на распутье.
На красном небе не было и тени облаков,
Мешающих мне дышать полной грудью.
Я посвящу эти строки новой себе,
Мой февраль словно томик стихов - безымянный.
Я бежала, металась от мира к войне,
Не щадя нервных клеток, своих, что забавно.
Наполняла себя до краев кофеином,
Выгорала дотла ради первых полос,
Я считала, что все безвозвратно фальшиво,
Без рецензий, счетов и наигранных слез.
Я философ не очень, я больше про числа,
Про ликвидность души, дихотомный баланс.
Я романтик в теории, но не по смыслу,
Но вскрывать надо карты, раз собралась.
После тысяч шагов под подавленным небом
Каждый день на повторе я вижу тот сон,
Где я ставлю пластинку и сразу на первой
Зазвучавшей дорожке - твой голос-муссон.
Без него я уже все трудней засыпаю,
Изменяю Синатре, учу наизусть
Я метаюсь как героини Карвая,
Омывая слезами мне выпавший туз.