пишу тебе, как прежде, о любви
в унылых стенах одиноких комнат,
в лучах чужой неласковой зари,
которая меня почти не помнит.
открытое окно грозит бедой,
пугая тишину порывом ветра.
так холодно, и нет тебя со мной,
и между нами стотни километров.
не спится, мысли бродят наугад,
легко ложась на белый снег бумаги,
а за окном все тот же листопад
и горький аромат прокисшей браги.
пишу тебе, а дождь почти прошел,
на желтых листьях выступив росою.
я без тебя почти с ума сошел.
я заболел. и сердцем и душою.
что позабыл я в дальней стороне,
какая блажь меня опять изводит?
ты вечерами плачешь обо мне,
и ждешь меня, а жизнь... она проходит.
пишу тебе, макая перья в грусть,
прошу прощения у ног твоих, родная.
пройдет зима, и я к тебе вернусь
с весенним клином журавлиной стаи.
ты жди меня, пока свеча в окне
моем горит, затеплившись надеждой.
твоя любовь еще жива во мне.
и я люблю тебя сильней, чем прежде.
пишу тебе, как прежде, о любви...