Она клонит голову набок,
Улыбается хитрО.
Смотрит так,
Будто запоминает впрок,
Ощущение, что
Зрачок-сканер.
Утром зеро.
И каждый день заново.
Учиться жить, чувствовать без помарок
И сносок на него.
Вечером домой.
А там не ты.
Рыданиями вырывается из оргАна
С надрывом вой.
Пьяного балагана,
Не хватает для полного.
Только томик Бродского,
И из плотского
Красный шарф.
Весь её шарм
В этом наклоне
Головы.
И светлый шрам
На лбу.
Если на неё долго смотреть,
То можно узнать судьбу
Её.
И, если не подведёт чутьё,
Кое-что ещё
О себе.
Смысл есть,
Нет выхода.
Нет! Смысла
Тоже нет.
Только выгода...
Во всём, всегда, везде.
Она клонит голову в стыде
За своё желание не жить.
Лысеющая первая скрипка упрекает:
-недостаточно гибка...
Она клонит голову
И сладко
Так т-я-я-я-нет вполголоса.
Простоволосая.
Босиком.
Левая щека с ямочкой,
Плечо с упавшей лямочкой
Впечатываются на века.
Он давно уже в бегах.
Живёт, в уединении, в снегах.
Но куда бы его не забросил Бог,
В каждом наклоне он видит
Как она клонит голову в бок...
Он за это её ненавидит.
Вся его жизнь катится по этой наклонной,
Видать, насмотрелся впрок,
По полной.