Потрепались ее листы, пожелтели,
Глянец обложки уже не блестит.
Давненько глаза человека на нее не смотрели,
Одинокая, одинокая книга на полке лежит.
Не берут ее больше в теплые руки,
И не дарят ей больше улыбок своих.
Бесконечные годы в этой разлуке,
Лишь память о читателях, тех, дорогих!
Каждый оставил свой след на странице,
Каждый оставил частичку себя.
Что и по сей день в книге хранится,
Пропитав ее листы навсегда.
Заменили страницы на холодные цифры,
Позабыли о душевных, мягких листах.
Вместо библиотек - теперь у них шифры,
А вместо той книги, на самом деле, -
Я...