***

В дали, над смертною тоской твоей,
Летали птицы черные, как ночь.
Я долго плакал и хотел помочь,
Да только руки опускались сами.
Ты знаешь, что твои стихи -
Это отдельное искусство,
И если у тебя на сердце пусто,
Ты можешь рассказать бумаге.
О том, как любишь в тишине мечтать,
Как долго ты ночами засыпаешь,
Как все хорошее в себе ты убиваешь,
Что кроется в твоих взволнованных речах.
Ведь там за стенами твоих сожженных слов,
Ты в духоте совсем одна.
Тебе так больно в переплете снов
И так недостижима, кажется, луна.
Смотри, тот день прошел, и так же месяц, год,
Но ты все также веришь сказкам и словам моим.
Ты смотришь на меня глазами, что растопят лед,
Но только не в душе моей... прости.