Я умру, но стихи останутся в память обо мне.
Жизнь прожита не зря, жизнь прожита вдвойне.
Эх, если б знали, Вы, как нелегко поэту.
Вороной белой в стае быть, летающей по свету.
Ловить неуловимое, передавать чтоб знали.
Услышать крик вселенной, горюющей над нами.
Заглянуть туда, куда не сунется и смелый.
Да-да, друзья, поэтому Поэт весь белый.
Грустит о жизни он иначе, чем другие.
Стареет по другому - молодым,
и волосы чуть-чуть седые.
Ему бы отдохнуть немного, сделать небольшой привал.
А он сжимает зубы крепко, как будто не устал.
Его работа словно Ад, сам Бог ему велел.
Позор тому Поэту, кто жизнью не болел.
Но боль все силы отнимает и делает Поэта уязвимым,
А потому душа его страдает, кричит, что жизнь невыносима...
***************************
На самом деле - все иначе,
Он не жалеет и не плачет.
Наоборот он как ребёнок любому радуется моменту.
Что он несчастлив был он никогда не скажет, но в голове с иронией прокрутит жизни ленту.