Влажные от
прикосновений холодных
тёплых рук, лежавших когда-то
не здесь, а
где-то.
Не здесь. Мои глаза не здесь, они
среди улыбок чуждых и тревожных,
в бескислородном мире невозможных –
да.
Тех рук, что пропитались ядом,
то ли от язв, то ли от милых
и чуть живых пока ещё цветов.
И цветом этих ярких
обветрившихся и знакомых
губ, ставших
обрамленьем ртов,
бесстрастных и беззвучных,
сочится моя жизнь.
Слегка насмешливо ты,
головой кивая,
раскинешь свои руки рядом,
а в руках,
уже изрядно напоённых ядом, -
мои вчерашние
весенние цветы.