Вновь подступает муза к поэту,
Дрожащие руки на плечи кладёт.
Она так прекрасна в своём сарафане.
И он обещает писать ей об этом,
Садится за стол и тетрадку берёт,
В письме растворяется, словно в тумане.
А муза вокруг в это время танцует,
Кружится, смеётся, играется в прятки.
Бывает, украдкой поэта щекочет.
А он всё слова на бумаге рисует,
Всё что-то строчит в своей старой тетрадке
И лишь иногда, как безумный, хохочет.
Проказница муза из комнаты тёмной
Потом в одночасье куда-то сбегает
Кому-то другому дарить своё чудо.
Поэт застывает в безмолвии томном,
Шуршанье в тетрадке мгновенно стихает,
Лишь стрелка часов чеканит минуты.