Твои объятья мне, напрасны. Быть может это просто лесть.
Ох, как же было все прекрасно. Зачем пыталась в душу влезть?
Любовь … ну что же это – чувство? А может это все же – власть.
Ведь для кого-то даже горе, ну а кому-то это – страсть.
Ты робко взгляд свой приподнимешь, посмотришь прямо мне в глаза.
Меня ты больше не покинешь… ну, если я… убью тебя.
Так думать можно, но … бывает, что кто-то с кем-то до конца.
Своих угрюмых дней метает, унылый «бисер» до моста…
Того, что нас переправляет из наших дней, в тот мир – иной.
И вот тогда ты понимаешь, что ты прошел свой путь… не с той?…
И вот опять любовь не в радость, а может, вовсе не любил?
Любовь наверно это гадость, напасть, болезнь… а ты любил?
В раздумьях этих мы не властны, понять всю суть «простых» вещей.
Свою любовь мы ищем страстно, «доковырявшись» до морщин…
Мы долго скупо выбираем, того с кем жизнь пройти хотим,
Но только чаще так бывает, что жизнь прожил, а ты один…
Писать об этом можно долго - запутаться не грех порой…
Мы выбираем в жизни часто, и не всегда ведь головой.
И этот стих поймет не каждый, поймет лишь тот, кому пишу.
Ведь я, как он, не раз, не дважды, ой ладно, лучше промолчу…
14.02.2013 23:10