Если думать о пасмурной осени,
То не так уж и плохо становится.
Эта пакость мучения совести,
Что с утеса так хочется сброситься.
И от боли свернувшись зародышем ,
Представляю полёт свой изящный.
Как не стане сиплого голоса,
То раздастся вопль протяжный.
За вину себя надо мне вымучить.
С каждым днём все больнее становится.
Где же время, которое вылечит?
Я сама всему здесь виновница!
Как вернуть своё счастье? Кто скажет мне ?
Неужели придётся нам свыкнуться ?
Не вернуться мне больше к любви моей,
А построенному... рассыпаться!
Я б хотела найти виноватого,
Гнев обрушить свой сильный и яростный.
Но врага своего заклятого
В отражении встречу я тягостно.
Если думать о пасмурной осени,
То не так уж и плохо становится.
Мой любимый прошу, ты прости меня,
Что пришлось мне с утёса сброситься.