Мы пьём, не чокаясь.
Соседка окает:
— Мой дед дOшёл дO Брна...
А что сказать в ответ?
Ведь где-то там — мой дед,
Пропавший без вести
Под старой Берестью,
Под Брно иль Познанью...
Куда та, поздняя,
его забросила
последняя весна?
Он слал угольнички...
Лежат на полочке —
кому-то впрок...
Писал, что бой утих.
Что помнит всех родных...
Изгибы почерка,
Цензуры прочерки...
— A жить так хочется! —
Сквозит меж строк.
Мы пьём, не чокаясь.
А сердце ёкает:
могилы нет...
И там, под Берестью,
Пропавший без вести,
Под Брно иль Познанью...
На то, на позднее,
письмо непосланное,
он ждёт ответ?..