Текло вино с деревьев,
Дождь перебирал дворы,
Как тихий трип,
Хрипло стучит сезон
В пейзаже
Осеннее масло импрессиониста
Со слипшимися от любви глазами:
— Я искал тебя в каждом уголке тебя,
Но тебя нигде не было:
За что?
— Я недостойна тебя открыть,
Меня еще нет, — подожди —
Я не могу идти с сомкнутыми коленями, —
Пришитая к ветке бабочка
Желтела, пока вырывалась,
Но мертвая, сухая, срывалась
В корицу конца октября..
Почему
Честных находишь и приступаешь
Лгать во всю пасть своего хаоса?
Закусывать чужой болью
Свое вранье самому себе?
— Нам нужны ножи, чтобы жить,
Чтобы штопать живое и чувствовать что-то
Помимо пошлости собственных интерпретаций,-
Пели утопленники своих чувств,
— Чтобы приливы любви увлажняли Мир-Сухарь, —
Мы поем, опасаясь вернуться,
Осень — выразительная молитва о самоубийцах,
Черный автобус осень катает..
— Но это —
опавшие ресницы времени, —
Это я хожу пьяная каждым деревом,
И чувствую,
Осень — это моя комната.
— 2012 —