Я теперь понимаю Гоголя,
Вот в огне горит, что написано.
В чёрном пепле стихией сожжённом,
Я прощаюсь с последними мыслями.
Пожирает пламя те строки,
Что порой прожигали и души.
Это мой, так сказать, второй том,
Этих мёртвых вода не затушит.
Здесь увы ничего не воскреснет,
Коли тленным стало когда-то.
Этот бой со стихией бессмыслен,
Он проигран поэтом...солдатом...
Сажа строк оседает на камни,
Что точила вода беспристрастно.
Нам же с детства кричали плакаты:
"Не играйте с огнем - опасно!"
Что поэзия? Игры с дьяволом?
Мы ему продавали души?
Или дар, что посланный Богом,
Тихо шепчущий строки нам в уши.
Кто ответит душе истрёпанной,
Что до дыр как бумага исписана.
Вот в огне горит рукотворное,
Догорает последними мыслями.
Я солдат, получивший ранение,
Прямо в сердце осколком поэзии.
Абсолютно любое творение,
Это словно под рёбра лезвие.
И смотря в пепелище сожжённое,
Синим пламенем жадно убитое.
Я пути вспоминаю пройдённые,
Эти рифмы порою избитые.
Каждый стих воскресает в памяти,
Пред глазами стоит как бельмо.
Мёртвых душ моё окружение,
Вам поэта понять не дано.
Вы в гробу никогда не проснётесь,
От того, что воспряла душа.
Вы при жизни бываете слепы,
Под мелодию звона гроша.
Я теперь понимаю Гоголя,
Догорает и мой второй том.
Что в народе зовётся талантом,
Мы шепча называем крестом.
Россия, Москва
20.11.2017
М.А.