Я через окно смотрю как ты работаешь над полотном,
И эти краски что на твоих пальцах
Я вижу картины, что пылятся под твоим столом
Открыть их миру, ты даже не будешь пытаться.
Что ты пытаешься ими сказать?
Что скрывается, под слоями пятен?
Что делать, любить, страдать, или прощать?
Вероятно только тебе истинный смысл понятен
Испачканные красками пальцы
И светлые пряди волос
Ты окунулась в холст
В свой полный рост!
Кто сегодня в главной роли?
Портрет или скрипка?
Или цветы стоящие на столе в мамином доме?
Может чья-то улыбка?
Чьи-то глаза? Очертания лиц?
Моря, океаны, хищник голодный,
Пейзажи или забытая память столиц,
Может космос большой, одинокий, холодный.
Может это будет большой бокал вина?
Или горячие блюда?
Твой мир, внутри полотна
Большой, безграничный он здесь, он повсюду
Ты на холсте пытаешься преподнести свою историю
Для всего света
Как Бетховен через свою симфонию
В поисках своих ответов
Ища в красоте расцвета
Что сегодня ты пишешь?
Что продолжить писать завтра
Какой идеальный почерк, ищешь
Ища в прелестях заката
Я через окно смотрю как ты работаешь над полотном
Не так важно, над чем работа, над пейзажем, или над скрипкой
Я смотрю как ты пишешь со счастливым и изумленным лицом,
С самой искренней и красивой улыбкой