Искусство уводит от бездны,
Искусство лечит боль,
В этом мире ты бездарь,
В собственном мире король.
Пред тобой приклонется небо,
Лишь кисточка ляжет на холост,
Ты пространством и временем ведай,
Мир новый понятен и прост.
Лишь перо коснётся бумаги,
Тут же и жизнь закипит,
А позже поэмы и саги,
Скульптор заточит в гранит.
И в этом мире останется,
Какой-то кусочек творца,
В искусстве душа расстворяется,
Нет жизни искусства конца.
Кто-то останется в памяти,
Кто-то сердца покорит,
"Владыки, вы ли правите?"
Кто-то с трибуны вскричит.
О ком-то напишут в газетах,
Кто-то останется в кадре,
Наши лица в портретах,
А души в блаженной нирване.
Искусство спасает от бездны,
Искусство лечит боль,
И где бы я ни был, я бездарь,
Но в мире своём я король.