Ночь поглотила солнце перед боем,
Закат кровавый предвещает боль,
И в сумерках бойцы пчелиным роем,
Готовятся сыграть убийцы роль.
Арес – любимец смерти вездесущей,
Ей пир готовит с ночи до утра,
В ту ночь, он волей всемогущей,
Писал сценарий завтрашнего дня.
Проверил лично колья волчьей ямы,
До блеска заострил клинки жнецов,
Посыпал гнилью в лазаретах раны,
И ярость поселил в сердцах бойцов.
Он как художник с красною политрой,
Натягивал на раму битвы холст,
И аккуратно, нежно острой бритвой,
С того полотнища снимал он лишний ворс.
Привык Арес, чтоб всё было с иголки,
Продумал все мельчайшие штрихи,
Чтоб глупые людишки словно волки,
Друг друга в поле рвали на куски.
Ему исход войны ни как не важен,
У всех сторон есть нужное ему,
Кинжал наточен, пистолет заряжен,
Алая жидкость льется по челу.
В кровавой бане он омоет руки,
Подарит смерти сотни тысяч душ,
Вселяя страх, он гасит жажду скуки,
И кровь горячая прольется сотней луж.