И на задворках мирозданья
Луна искала свой полет,
И за пределом пониманья
Ей слышно только : Идиот!
То были крики восхваленья
Трусливой пылкости ума,
Простой бездарности забвенья
И мелкой шалости пера.
И в сей поэме нету смысла,
Здесь глупость, схожая на бред,
Здесь шляпки носят только числа,
А я стреляю в пистолет.