Не знаменит и не известен,
В народе
и в иных кругах,
Ты был упрям, правдив и честен,
И в жизни и в своих стихах.
Тебе не пели дифирамбы,
Ты всеми брошен и забыт,
Но свет твоей настольной лампы,
Сквозь годы всё ещё горит.
С листа потёртого седого,
Случайно найденного мной,
Твоё, как свет, простое слово
В моей душе нашло покой.
Зачем ты жил на белом свете?..
Нет, не для званий и наград
Гасил ты лампу на рассвете,
Живя со временем не в лад…
И кем ты был на самом деле? –
Хлеба растил или детей?
Пускай не смело, но умело
Ты был творцом своих идей.
И не был никогда кумиром,
С небес ты звёзды ни хватал,
Не ждал от бренной части мира
Ты ни хулы и ни похвал…
Но может ты был лучше многих,
«Великих» средь самих себя,
В своём величии убогих…
Но этот светлый мир любя,
Пускай ты канул в неизвестность…
Но не напрасным был твой свет.
Ты жил и был душою честен,
Как утра нового рассвет…