Стакан вина наверно устарел,
Лишь в этом пыльном,и обычном доме,
Весь смысл в том,и сколько же теперь он стоит,
После стольких столичных грубых акапел.
Всё то что в этом доме изменилось,
Вам не расскажет тот бокал вина,
Его даже не выпили до дна,но цел,
А ваза новая,вы знаете,разбилась.
И одиночество хранило его цвет,
Нависнув над хрусталью вновь изящной,
Спустя года,оно ведь стало настоящим,
Таким,какого больше нет.
И даже ржавчина на ножке украшала,
Подчеркнув тонкость красного вина,
Я б его выпила сама,
Если б историю о нём совсем не знала.