Снова напополам мы сломали портрет,
Что художник писал очень долгие годы,
А художник-судьба, режиссёр многих лет,
Режиссёр всей души, той, что дали свободу.
Мне так сложно сказать, что осталось внутри,
Только боль и тоска, и мой пыльный кларнет,
Если хочешь смотреть, я не против, смотри,
Если хочешь любить, то увы, шансов нет.
И красивый мой сон, не напомнит твой двор,
Те качели,тот парк, с головы не стереть,
Наши песни, стихи, и секунды всех ссор,
И последний мой год,что хочу умереть.
Полусладкое,да, полюбила теперь,
Выпиваю стакан, учащается боль,
Я шутить не люблю, лишь прошу тебя,верь,
Пить вино не люблю, когда рядом с тобой.
Мои губы в крови, слёзы бьют, я прошу,
Я прошу тебя сделать то,что всё вернёт,
Без тебя, тяжело вытерать слезу,
Без тебя моё сердце навечно умрёт.
Мои речи твой слух разрывают опять,
Тяжело говорить, ведь пятно жжёт внутри,
Если хочешь уйти, и меня потерять,
С части жизни моей,о себе всё сотри.
Слышишь?волки скулят, камни ночью грызут,
Умирая всю боль оставляют в листве,
Я не верю в людей, всё равно все уйдут,
Я не верю в людей, и не верю себе.