Это все, без сомнения, осень,
Что грозит обернуться зимой.
У себя мы прощения просим,
Что не можем остаться собой.
Это - время. Ушло и пропало.
Это - шанс. Не поймаешь - уйдет.
Все гораздо серьезнее стало,
И никто ничего не вернет.
Снова ветер, срывающий листья,
Заставляет подумать о том,
Что же есть, а что кажется жизнью?
Что же есть, а что кажется сном?
Тишина. Ожидание чуда
Подстегнет, заставляя дышать.
Да, я был. Да, я есть. Может, буду...
Кем и как? Наперед бы узнать...