Ночь.Улица лицами стелется.
Фонари на верхушках горят.
Уйдут мурашки с тела ли?
Уйдет ли этот кошмар?
Самобытная эта эпоха.
И измен,увы,не видать,
Я хотел бы проснуться у моря,
Я как солнце,хотел бы сиять.
Дать бы ветру себя унести,
Своим мыслям дать бы отдых,
Чтобы мой огненный стих,
Рифмами резал до крови!
Пусть от ножа страдают невежи,
Моего,ядовитого смыслом ножа,
Пусть говорят,обвиняя женщин,
Что любовь бывает сложна,
Я им прочту так лихо себя,
Как любовью я был испорчен,
Как смотрел на неё со дна,
Как со стихами думал закончить.
И тогда,непременно,она,
Вырываясь с похабной толпы,
Прошепчет:"Возможно,ты прав,
Зажигая остатки души".