как мучительно жить с неродным человеком,
таким милым, хорошим, но не твоим.
и старайся ты хоть до скончания века -
никогда он не станет тобою любим.
даже если он будет сворачивать горы,
каждый день для тебя новый подвиг свершать,
и стелить тебе в ноги небесные своды -
ты не сможешь его "мой родной" называть.
а "родной" твой скитается где-то по миру
и не помнит он вовсе, что ты его ждешь.
и бессонною ночью в холодной квартире
ты сама для себя вдруг все ясно поймешь:
тот кто рядом с тобой, да - он мил и хорош,
но твоим он не станет, хоть вой.
и признайся, сама же ты горы свернешь
для того, кто сейчас не с тобой.