Вкус дождя на пошорхлых губах был не сладким, не горьким: пустым
Отбивала гроза тот набат, от которого чувства, как псы
Извергают вулкан без остатка и до пепла, внедряясь подкожно
В неукромные темные двери предзаходно-уставшего солнца
Вырывался оркестром тревожным город, спавший почти три недели
Сном медузы, почти не заснувшим, но плывущим по жизни, как крейсер
Каждый день был подобен пучине, затянувшей в упрямые сети
Цитадели душевных покрытий, оголивших любовные ветви
Теплый кофе, остывший в кофейнике размешаю остатками сахара
Выпью залпом без вкуса, без цели и отправлю письмо лету-страннику
Отправитель и адресат, нареченные тайно »Инкогнито»
Почта, дом и забытый вокзал ,не живущий по правилам сонника
Инфракрасный полет: нараспашку незашитые намертво крылья
Вкус дождя теперь как-то с опаской ощущается ангельски чистым
Суть внушения мини-гипнозом отражается в чувствах и мыслях
Да, был прав Бенедикт Спиноза, без любви в мире все будет лишним…