Было по-разному. Было - прошло. Прости.
Зря я под громким ливнем шел
Навстречу ветру, кричал - прощал,
Чужих прощений просил.
Холодно стало вдруг, но плавилась голова.
Я был тебе друг, но ты другом мне не была.
Ты его пес, ждешь, вдруг соизволит кость...
"Я - твой друг, - брось", - скажешь: "Прости, Кость".
В слезах твоих лед,
Острый оскал его
Режет мою плоть,
Узнать ждет - внутри что!
Больно не сразу - наркоз, науке нужна голова.
"Я буду тебя бить, а ты повторяй слова":
"Люблю", "буду ждать вновь"... смотри-ка - не повредил.
Твой скальпель вошел в мозг, и током его вскипятил.
И пахнет как все что горит, и стал из коры - творог.
Когда повреждаешь пути - тупик ждет вместо дорог.
Ты шла от меня вперед, в жизни к другим, - "Вот!"
Он ждет тебя в снег и дождь - твой аэропорт.
Везет тебя в город твой, в твою жизнь - "Держи! На!"
А мне говоришь: "Прости за творог, и прощай навсегда!"
В любви ты не ты, не знаешь как остановить
Нахлынувших чувств поток, такой сладкий, но порок.
Свобода, кончаясь, вновь вденет в запястья нить.
Тобою готов кто-то сверху - руководить.
Мы сможем, затянет рубец, что-то лучше не знать.
Не зная легко жить. Наконец, не зная, нам что прощать...
Мы памяти поле своим биполяром сожжем дотла.
Проснемся в палате, и вкатит любви нам обоим сестра.
"Люблю, буду ждать тебя вновь, малыш." -
Тебе говорю, пока ты (меня дольше) спишь.
"Я друг твой, а хочешь - твое все!"
Ты спишь, а я жду... когда дашь мне мою... кость!