Такие как я под алтарь не просятся.
Всю жизнь где-то носятся,
а потом плюют:
"Это все - Карма!"
Обживают лачужную стынь,
ногами - на чужую простынь.
В позвонках между ребер
остро...
Но, вроде бы, отлегло.
И пока ты там кого-то к стене припираешь
(светом своим разрезаешь),
мое нутро ты уже вскрыл,
не касаясь.
Мне бы тебя не встречать:
ни три года назад,
ни сейчас.
И что ж я могла натворить, что там - наверху - ржут в голос?
И не просто сказать: "Выйди вон..."
Ты же - выжженный во мне полигон.
Что ни день - уроборос.
Что ни ночь - моя глупая память.