А на бумаге я рисую лишь гибкие линии.
И нет четкости в них-пунктиры одни.
И тонкие они,неуверенные,
Как на троллейбусных окнах узоры зимние.
И как похожи они на шаги мои,
Которыми по судьбе шагаю своей испорченнной,
слезами смоченной,замороченной...
И важной цели нету у них вдали.
Нужна линейка мне,ну или транспортир,
чтобы проекцию от мыслей на жизнь кинуть.
И следовать ей,не оступаясь, не прощаясь
не сохраняя в памяти негативных картин.
И куда деть идеи свои сумасшедшие
Ведь все равно дальше меня они не летают.
А если и выпустить хоть одну из них,
вокруг решат,будто я небом меченная.
И как родным боль причинить,открыться им,
что не такая я у них,не правильная.
Ведь меня учили думать прежде,чем идти,
Но противоречит это глазам моим.
они не видят быта и реальности,
А смотрят глубже,даже страшно становится,
Боюсь себя,боюсь слов,что говорю,
Живу в мечтах лишь,ищу во всем глобальности.
Я знаю,надо легкой,простой быть
и тогда любить меня все будут
И боли меньше причиню я людям,
А только по ночам сиреной буду выть...