Весь мир, как глупо б не звучало,
Одна большая, сложная игра!
И шахматы с нее берут начало.
Ступаем с пешек, стоит со слона…
Мы делим жизнь на партии, на игры,
Мы все возводим в вечный Абсолют.
И старые лишь помнят мудрецы,
Ростки прекрасные плющами стены вьют…
Наш мир куда сложнее, это точно,
И черных больше, нежели других.
Стихи об этом пишутся нарочно.
У Пастернака много есть таких…
Поэт- не человек, а гений...
Он заставляет выбрать путь,
Но выбор не за нами, к сожаленью.
Об этом важно здесь упомянуть…
Герой на сцену жизни, словно Гамлет,
Выходит плавно, как бы ни спеша…
Но фраза здесь: "Я вышел на подмостки"
Для эшафота больше б подошла.
И люд собрался, тихой будет казнь,
Ведь ловит то, что будет на его веку…
Пусть еле держится, а в сердце неприязнь,
Стоит, но прислонясь к дверному косяку…
Нас автор бросит в атмосферу ночи,
Где звезды - тысячи биноклей на оси...
Герой воскликнет: "Aвва Oтче,
Ты чашу эту мимо пронеси..."
Мы, люди, странные создания:
Мы овцы, когда надо лгать...
Но стоит услыхать рыдания,
Волками станем глотки рвать...
Герой противится, играть он не согласен
Ни роль овцы, ни волка, ни осла...
И жизни путь поэтому опасен,
Поэтому так скоро казнь и подошла...
Мы одиноки, тонем в фарисействе...
Нам каждому давно раздали роль...
На досках наших мало действий.
Я не играю! Шах и мат, Король...